Casa Inacabada

Por vezes, penso que vivo num mundo perfeito, pois é tão organizado e preciso.
É imensa a quantidade de almas, é imensa a sabedoria da Natureza, todos vivemos com um propósito, ora bom, ora mau.
Deve ser muito perfeccionista, quem criou o mundo, esta bolinha azul e a cores, escondida no escuro mais escuro que existe.
Mas pensando bem, qual é o propósito da vida ?
Porquê que existimos ?
E já que existimos, porque é que não pudemos respirar dos melhores ares e viver vidas boas ?
Há sempre qualquer coisa que corre mal.
Chego á conclusão, que este mundo é uma casa inacabada, onde habitam estranhos e há vagabundos por todo o lado, onde a varanda existe para nos constiparmos e cairmos, e o baloiço, para partirmos a cabeça.
Excepto num quartinho bem pequeno, onde se escrevem textos e se partilham vivências e sentimentos.
Neste quartinho, não faz mal a casa estar inacabada.